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光压成深黛。秋风掠过漕运码头的枯柳，枝桠干涩作响，卷起满地霉米碎屑与尘土，在断墙根下打着旋儿，散发出一股闷浊而刺喉的气息。 官仓依旧矗立在暮色之中，青砖高墙冷硬如铁，了望哨上的兵丁换了一批又一批，灯火昏昧，映着一张张紧绷而麻木的脸。被软禁在耳房中的王秉谦，早已没了白日里推诿刁难的气焰，缩在灯影里瑟瑟发抖，偶尔发出一两声压抑的呜咽，被夜风一卷，便散得无影无踪。 沈砚立在那棵老槐树底下，指尖仍沾着账簿上的尘灰。 怀中那本从仓房暗格里抽出来的漕运流水簿，纸页糙黄脆薄，墨迹深浅不一，多处关键条目被浓墨狠狠涂抹，几乎要将纸页戳破。可即便遮掩得如此刻意，页脚缝隙里那一方小小的朱红票号戳记，依旧在暮色里刺得人眼目发紧。 那印记他认得。 不是初识，不是偶遇，是曾在千里之外的滇南深山、茶马古道上，见过无数次的...